Martes claro, sol brillante,

sin nubes blancas por delante.

Veintinueve de máxima dicta el día,

dieciocho de mínima, sería la brisa fría.

La luna espera, no tiene prisa,

pasadas las veintiuna sale sin risa.

Brillará en el cielo, jugará a esconderse,

una hermosa postal dará al establecerse.