En Cañada llueve torrencial,
las calles reflejan un gris otoñal.

Estaba anunciado, nada sorprende,
el cielo en algún lugar retumba, la lluvia desciende.

Veintitrés de máxima, dieciocho de mínima,
la brecha es corta, la brisa es tímida.
Tormenta en la mañana, tormenta en la tarde,
la noche nublada, sin viento que arde.

Día de la Memoria, cielo que llora,
sus gotas relatan historias de aurora.
Recuerdo en el aire, lucha y honor,
la lluvia acompaña su eterno clamor.